LOS GALLINEROS

En el campo a eso de las seis de la mañana se escucha la primera canción del gallo, con el sonido el sol se levanta a trabajar y las gallinas están listas para empollar y entregar el huevito matinal, que a la copa o frito termina en mi panza con un trozo de pan amasado.

Eso es en el verano, porque durante el resto del año vivo en Santiago, donde el gallo es mi celular y el que se levanta a trabajar soy yo. Por cosas técnicas el gallinero no está en mi casa. Actualmente es el metro, y no lo digo por menospreciar al tren subterráneo, si no porque en la hora punta las gallinas de terno y corbata están colgadas de sus fierros sin el ánimo de despertar. Por lo general están con los ojos cerrados como soñando estar en la mejor de las camas de agua de algún motel de 50 lucas. Otras han peinado sus plumas con el más endurecedor de los geles, otras arreglan sus uñas con limas de cartón que han cumplido hace tiempo su vida útil.

Éste gallinero es diferente a los del sur, porque en estos también hay murciélagos que cuelgan de los postes, no patas arriba, simplemente sus caras son igualitas a Batman por no decir a la del “Murci Rojas”. Derrepente aparecen gallinas preciosas que cuando el calor agobia se quitan plumas, distorsionando los ojos de gallos flytes, cuicos y uno que otro disimulado con gafas oscuras.

En el campo el granjero abre las puertas para que las gallinas caminen libres por el prado. En Santiago se escucha una voz que dice “Estación terminal todos deben descender”, en ese momento, como si al final de las escaleras existiera una torre de harinilla, las gallinas corren y se empujan para encontrarla... como las gallinas tienen un cerebro pequeño se les olvida que al subir las escaleras no hay comida ni un verde prado, simplemente se encuentran con otras jaulas que alguien pinto blancas con rayas verdes.

"PATAS NEGRAS"... CORAZÓN ARDIENTE

Un par de veces en mi vida me ha tocado el destructivo rol de “patas negras”, o amante para que se entienda mejor. Pero aunque siempre he tenido claro que las personas que me han dado la mano estando con otros oficialmente comprometidos, no caminan conmigo con la conciencia muy limpia, y sus pasos van detrás de la sombra del remordimiento siempre latente de ponerse en el lugar del "venado", como si él realmente les importara. Por mi parte yo como soy para estas cosas del amor un poco o más bien bastante estúpido, acuno en mí, siempre una ligera esperanza de gritar mi lujurioso amor a los cuatro vientos.

El amor hace que uno se olvide de los dimes y diretes del resto, de eso de la mala reputación y del porqué ella, si hay tanta minita suelta sin un macho que le haga cosquillas... yo no les puedo responder a esa interrogante y debe ser por lo que escribí hace tiempo, eso de “me gusta tomarles la mano, pero me aburro ligerito”. Claro, me aburro de las que me quieren y me entregan su tiempo y preocupación... me gusta más que me traten mal y que todo sea en el lugar y tiempo que ellas designen. Quizás en mi otra vida fui un perro domesticado que corría donde su amo después de la fleta que me ganaba por ladrar toda la noche, aunque fuera el más fiel de sus animales.

Talvez me ha gustado el rol de amante porque los besos cuenteados penetran más que una lengua en las amígdalas, y se disfruta más el leve roce de los labios que un beso que se pierde entre tantos otros. Creo que para mí así funcionan las cosas... mientras más difícil mejor, mientras menos segundos con ellas más aire respiro, mientras más las odio más la quiero, más le doy... más sangre pierdo, de esa sangre roja furiosa, que sólo tienen los amantes que se besan de cuando en vez... camuflados en un vagón del metro.

EL ÚLTIMO SUSPIRO

Y ahí estaba yo... dando las últimas patadas a la vida. Rojo de asfixia y con los ojos apunto de salir expulsados al mundo. Sentía el miedo inevitable de terminar con mi vida. Ya lo había pensado, planificado y fríamente calculado... con una cuerda que ocupan mis pequeñas vecinas para saltar me abrazaría el cuello con ternura enferma.

Ya era tiempo de conocer la muerte... de abandonar a mis cercanos... de descansar. No de los problemas ni del trabajo... sólo me eliminaría a mí, a mi inconsciente que cada vez está más conciente. Eliminaría para siempre a esa voz que marca las pautas de las cosas que hago y de las que dejo de hacer.

Ya quedaba poco... no veía ninguna luz ni escuchaba ningún sonido. Al contrario, los rayos de sol que rebotaban en el espejo ya no eran llagas para mis ojos. Ya no escuchaba nada, porque la tibia sangre que comenzaba a brotar de mis oídos hacían estéril mis esfuerzos por sentir alguna balbuceante ayuda. No llego nadie a mi último suspiro. Ya era tarde, se había doblado mi cuello con el peso de mis ideas... y enrojecido mi cuerpo de vergüenza ajena.

LAS CUCARACHAS SABEN A ACEITUNAS

Nadie sospecharía que un pollerúo como yo vivió un mes lejos de la casa familiar, pero sí. Por esas cosas de las peleas entre hermanos un día tomé mis pertenencias que comenzaban y terminaban con la palabra cama... y me marché.

Cambié el lejano Puente Alto por un céntrico callejón en la intersección de San Isidro con Santa Isabel, ese no es un barrio muy bonito, más bien parece una replica pirata del lejano oeste... pero bueno, era lo que me alcanzaba y no me podía quejar. Tenía 2.5 metros cuadrados para mi solito.

Pensé una tarde, mientras miraba el techo que sería bueno invitar a una dama a mi palacio, pero las ganas se me quitaron rápidamente cuando vi la decoración, que era útil, porque servía para ocultar las grietas en las murallas.

Como solitario que estaba no había otra cosa más que comer. Así conocí una pizzería en la calle Lira... eran exquisitas, ni parecidas a esas que hacen por mayor en los patios de comida rápida. El asunto es que un sábado no fui capaz de terminar con la pizza familiar que me compré, y como un soltero no puede derrochar la comida, la guardé en su cajita y la puse debajo de la cocinilla.

Salí esa noche y al volver de madrugada una hilera de cucarachas me dieron la bienvenida, estaban milícamente formadas y vestidas con su sobrio y característico traje negro. Las miré con asco, pero había tomado unas copas demás por lo que me fui a acostar rápidamente para que la casa de dejara de mover.

Al despertar lo de costumbre, un dolor de cabeza y una sed de moribundo en el desierto... y como ya era hora de almuerzo pensé en terminar la pizza, ni siquiera me detuve a verla ni tampoco a calentarla. Lentamente mastiqué la masa y sus ingredientes para encontrarles algún sabor. Cuando terminé, una imagen apareció por mi cabeza. Era la fila de cucarachas que me saludaron en la mañana, ésta vez no las vi en el pasillo ni tampoco convirtiéndose en Gregor de “metamorfosis” , si no que las imaginé entrando en la caja de la pizza... traté de no ver el envoltorio cuando lo fui a botar... sólo traté de pensar, y hasta el día de hoy... que las cucarachas tienen sabor a aceitunas. ¿ y por qué no? si las mariposas saben a papas fritas.

DEL PORQUÉ ESTAR SOLO

Creo que a pesar de que durante éste último tiempo he dado oportunidades para que me acompañen, siento que el estar acompañado sólo me lleva a la soledad... a esas ganas indescriptibles de no depender de nadie, de no esperar un te quiero, ni un gesto de amor.

Me he acostumbrado a estar solo, a pesar de haber tenido una luz de tres años en mi vida, que de a poco se apagó, no por un fuerte viento o por una torrencial lluvia, si no que yo mismo me encargué de apagarla frontando mis humedos dedos sobre ella.

Esta vez siento que no hay para que volver a encenderla, no me han faltado besos ni abrazos, sobre todo de esos que a las cinco de la mañana se van para siempre. Esos que son un alimento para el ego y para el cuerpo en una cita posterior.

El otro día Luz María me preguntó como estaba mi espíritu, ahora le puedo responder... Más tranquilo que nunca, porque he reafirmado la necesidad de ser verdadero y responsable con mis dichos. Es cierto que pensé en cambiar y mirar las cosas desde otro punto de vista, pero no, prefiero que su muerte me dé más vida, de esa que quiero vivir con fútbol, música y un beso de vez en cuando.

CARTA A MI AMIGA DANI

Cuando nos mandábamos besos y abrazos seguidos siempre me pedías que te escribiera algo en el blog, la verdad es que traté muchas veces, pero no me salía fluido y no me gustaban los resultados... me acuerdo de un escrito que tenía como título “Pasajes a San Antonio”, que hablaba de todas esas noches en que imaginariamente nos entregábamos compañía y cómo podría hacer que un viaje tan complicado para mí (en ese tiempo) se convirtiera en lo más fácil y eterno posible...

Pero las cosas tomaron otro rumbo, que por supuesto me alegran, porque de otro modo no te escribiría nada, o si lo hubieses hecho, sería una carta de despedida. Pero no... éste es un reencuentro, una oportunidad de seguir hablando... cómo sabes si en una de esas vamos a la Piccola Italia, para comprarte una Kem... bueno muchas cosas se pueden decir, pero también aprovecho de manifestar que tengo pocos amigos con los que me comunico seguido, pero son muchos más a los que valoro y estimo, porque muchas veces una conversación vale por varias risas, fiestas y abrazos... y sin dudas que tú Daniela estás entre las personas más importantes, porque sólo compartimos segundos, pero créeme que valen por años...

CARTA A CHILE PRIMERO

A muchos chilenos los políticos y las “voces” de nuestro país nos han dicho que el estudio y el desarrollo intelectual es la mejor manera de superarse y de contribuir a nuestro país... pero quién regula la calidad de la educación, y las escasas alternativas laborales que conlleva estudiar algunas carreras de 5 años o más... la necesidad de que en mi país exista transparencia con las reales necesidades de profesionales que tenemos y la falta de información de los alumnos, principalmente de clase media, que sueñan con ser periodistas o ingenieros comerciales, sin conocer lo copado que están esos mercados... me lleva a pensar de que a florecido en mi país una falta de lealtad con los sueños de los demás. Y aunque parezca un poco pesimista, hay carreras que no son para algunos y que muchos pierden el tiempo soñando en utilizar su talento... es de esperar que Chile Primero sea realmente franco con la población y que no siga haciendo de Chile un cementerio de profesionales que una vez soñaron... es lo único que pido.

ME PRESENTO

Quisiera alguna vez escribir un poema.

Hasta el momento tengo el puro nombre de poeta.

Me sobran letras en el teclado y me faltan palabras.

Me sobran musas y me falta tiempo.

Se caen los aviones y yo paso en el suelo.

Como soy roto bebo Whisky, pero me curo con cerveza.

Siempre hablo más de la cuenta, pero igual me escuchan.

Me creo mino de vez en cuando.

Me gusta tomarles la mano, pero me aburro ligerito.

Tengo 26 pero represento 30 y a veces 15.

Juego al Kino cuando el pozo es grande,

Pero nunca me he ganado una rifa.

He trabajado desde chico, pero sigo prefiriendo las vacaciones.

Conozco hasta Chiloé y de Santiago la línea 1 y 5.

No llamo nunca a mis amigos, pero los tengo siempre presentes.

Soy tío y padrino de niños maravillosos, pero no sé cuando cumplen años.

No me parezco a mis hermanos, pero me siento hermano de ellos.

No sé pa que escribo estas wevas si nadie las lee.

No sé pa que tengo internet, si sólo leo el diario.

No se pá que te quiero, sí quererte no quiero...

BIP, $2000 POR FAVOR

Hay cosas tan sencillas y simples en la vida que por lo general pasan desapercibidas, ese puede ser el caso de cargar una tarjeta BIP que por lo que todos conocemos no ha sido uno de los mejores inventos ni tampoco un pasatiempo provechoso. Pero por esas cosas del destino tengo la suerte de que esa tarjeta me acerque, aunque sea por unos segundos, a una carita perfecta, llena de vida y que se diferencia de todas la demás, porque rostros así escasean por esa altura de la línea 1. Y es que sin que ella lo note trato de imaginar su nombre, si es que tiene pololo, ¿tendrá algún problema? ¿la puedo ayudar? no lo sé, pero cada vez que estoy frente a ella mientras se imprime la boleta escapo unos segundos y me entrego un instante a alguien que no me fallará. Y no es que florezcan sentimientos ni deseos oscuros. Solamente el hecho de verla genera en mí una sensación de tarjeta BIP, pues me siento cargado de energía y amor, para seguir mi largo camino a casa.

CARTA A UNA PRINCESA

Te conozco muy poco, te comprendo la nada misma. Reconozco que eso es lo que me gusta... siempre me han gustado las cosas raras... eso mundos de Kusturika esas palabras de Nicanor. Pero hay cosas que me aburren y que me hacen justificar este tiempo de soledad. La falta de respeto al cariño ajeno y la nula visión de las cosas que te convienen te hacen descender en el tiempo... y ya no tienes 18 tienes 15 o 14 y aunque tuvieras 31 actuarías de la misma forma, porque la esencia no cambia y la memoria viene desde el núcleo.

No quiero faltarte el respeto ni menos cambiarte por otra, solo espero que crezcas porque me han gustado muy pocas en mi vida y todas han sido complicadas, pero a la vez los recuerdos son inolvidables... princesa el macho de la manada está dolido pero sabe esperar la próxima oportunidad.

Para dar inicio a esta segunda etapa del blog COSAS COMUNES debo cerrar el lacrimógeno pasado que marcó bastante mis textos, para eso le he pedido prestadas algunas palabras a Joaquín Sabina de su canción “Nos Sobran los Motivos”.

Este adiós no maquilla un hasta luego,

este nunca no esconde un ojalá,

estas cenizas no juegan con fuego,

este ciego no mira para atrás.

Este notario firma lo que escribo,

esta letra no la protestaré,

ahórrate el acuse de recibo,

estas vísperas son las de después.

A este ruido tan huérfano de padre

no voy a permitirle que taladre

un corazón podrido de latir.

Este pez ya no muere por tu boca,

este loco se va con otra loca,

estos ojos no lloran más por ti.